Alquimia

Aqui iba un comentario que si iba dedicado, inspirado y dirigido a vos... fue borrado por accidente. Queda en negro.... ya me ocuparé yo de tragar las palabras que lo componían. Seguramente me de ácido.

ALBRICIAS

A quien entra en jardines ajenos, corta las flores, y las regala en su nombre...¿Qué mal hacía preguntando al jardinero? Hubiera escogido las que con más dedicación ha cultivado para entregárselas... y no hubiera tenido que descubrir... que en el cuadro de destinatario, había otros que no mentaron...PENA

ALBAZO

Se busca una musa, que soporte inspirar un museo... que odie la ironía y no soporte el sarcasmo... que acepte ser modificada y sepa comportarse en todo momento de acuerdo a unos principios, los mios... que esté dónde y cuándo diga yo que tiene que estar, para y cuánto diga... Se busca una musa, perfecta, cuya, su perfección, esté por debajo de la del buscador que la ansía... Que no replique y grite si tiene que hacerlo, y que nunca haga dudar... ni dude.... Que hable más que mienta, que mienta más que llore... que llore menos que ría, que PIENSE, menos que yo... para que no se canse... Que soporte la música que mis oídos adoran, y que odie aquella que consideran ruido... que lea: prospectos, anuncios, filosofía, mensajes, POESÍA... pero que su mejor poeta, sea el que le recita al oído... Se busca una musa que no sea celosa y que, sinembargo, se muera por dentro cuando alguien intente acercarse a su "mío"...que no busque muso, por ya tenerlo, y que cuando este se encuentre hormonalmente alterado, sepa "egorarlo"... Se busca musa, que quiera serlo, libremente... como una camiseta... sin fecha de caducidad... sin fecha de boda... que se entretenga mirando la nada, y acompañe las melodías que estas interpretan para los dos... Se busca una musa, que sea dueña y señora de aquellas estrellas que reciba en días en que no hay que celebrar nada, como regalo... que odie las flores y sea una... que ame el chocolate y pueda exitarse con el todo lo que quiera sin remordimientos... que sea capaz de inspirar a las manos, reordenándose en acordes inéditos... se busca una musa que en su ciudad ame el campo... el olor a palma recién cortada... a mastranto, a fuego, a mar, a ella, a mi... que se despeine con el Alisio y la historia... que sepa volar... que no tenga nada que envidiar a sus gemelas... que sea Terpsícore la que intente imitarla en su son y Clío, se acompleje al conversar con ella... Que quiera a los espejos... que los espejos la amen a ella... que sepa mirar detrás de sí, y en el reflejo me vea... Se busca una musa, que no existe... si existiera, estaría a mi lado, tendría nombres con "uves" y estaría empacando la maleta, para viajar conmigo a Casa...

Alcatraz

...Imagina una mosca que intenta salir por una venta cerrada... A pesar de que tropieza con el cristal,y que había decidido entrar con todas las consecuencias ( así zumbaba), lo intenta una y otra vez hasta el infinito...

...Hasta que un alma caritativa, decide rodar el vidrio, sin percatarse del trabajo del insecto: Sólo tenía calor.

Alternativa

...De lo que sucedió antes de que el buitre se apoyara en mi brazo izquierdo para dejar leer el mensaje que anudado a la pata traía, no voy a relatar nada… De lo que llevó a tomar la decisión de escoger un lazo negro para atar el rollo de pergamino a la pata del animal, y levantar el brazo señalándole que debía salir volando… No puedo contestar… De cómo logró orientarse, a esas horas de la mañana en que todavía no se distingue el color de los ojos del gato que se cruza en el camino y hacerse con la información de que mi ventana estaba abierta… no puedo dar una explicación convincente… de como pienso y en que trato de gastar más del tiempo que tengo en ocuparme en no hacer nada, pueden preguntarle a cualquiera que esté dispuesto a inventar una respuesta, será la misma que pueda inventar yo, los pasajeros de los dos veleros que cruzan el cabo que ve dormir, o las barandas metálicas que rompen la monotonía de ladrillos, que me impide ver más allá de ese horizonte, del color que usa el sol para bordar las iniciales de su nombre en el pijama que se pone los sábados...

ALFA

Por no ganar al tiempo el día que no llega, pregunta al viento inmóvil por aquello que sucederá y no sabe… Intuición, anima el niño que de la mano lleva con experiencia, y que teme soltar en algún momento, en que las cartas lleguen a otro buzón, que no el de siempre… las preguntas, siempre se plantean difíciles, no por pronunciarlas , sino por escuchar la respuesta que no se quiere recibir, y son esos temblores de pánicos, los que fomentan las golondrinas, que generan malos humores, frases simples y monosilábicas.
Habiendo tachado de incordiosas las cruces que aparecían en los calendarios ajenos, ahora parece necesario demostrar la alegría y las ganas propias, exhibiendo la hoja del mes que se presenta más helado que nunca , y hacer celar a los que todavía ven más lejos el momento esperado.
“tanta gente y soledad”… que se prolongará deseada ( en su momento) hasta que “ la roja” uela de nuevo a azahar, y se quiten las ganas de tornar, pensando en lo inoportuno de cada momento, y la extraña sensación de estar siempre en el lugar y momento equivocados… de no observar, por miopía con certificado de propiedad, el momento en que consiga un contexto en el que ampliar el grupo de uno ( pasando a ser uno y otra): UVAS…
Tantas cosas que hacer y una fuga de ganas que dejan para mañana lo que es para mañana y que bien podrían terminar ayer. Proyectos que no interesan a nadie y de los cuales penden vidas… que por largo tiempo que lleven en las manos, hace que por esa manía de andar esperando y dejando para después del culmen, acabe como verdugo tratando de anudar la horca una vez ya se ha ahorcado al sacrificado…

Álgebra

... En un papel rojo, intenta escribir a pulso, sin apoyo rígido, con pluma naranja que lanza tinta negra a chorros... lo que contaba el de la Historia: Arcoiris. El azúcar, en bolas... sin forma de estrella... iba posandose sobre el blog, formando al apoyarse, un pequeño charco, que reblandecía e impedía dibujar encima...Sin que los dedos obedecieran una orden del cerebro helado, imaginaba, como en uno de los cuentos que el horizonte inspiraba, y que solían encadenarse hasta formar más de un millar, de sueños, uno de esos en que tratando de huir de los miedos, abre la boca para gritar ayuda, y no logra emitir sonido...Intenta inspirarse, con envidia, en los sueños de los demás, en los de esas desconocidas que olieron los perfumes de las velas que enciende como le enseñaron, por tradición, pidiendo algo que no es fortuna... Son las ideas las que temen salir, por no encontrar calor afuera del órgano que las crea y las hace sonar... Son las ideas, las que por miedo a repetirse, o a que las conozcan e interpreten, prefieren disfrazarse de febreros y parecer sones... Son las ideas, las que no se atreven a preguntar si se ha pensado o no sobre lo que se es, lo que se quiere ser y el juego que se trata de dominar... Son las ideas, las que se atemorizan a si mismas, por miedo a darse cuenta de que las decisiones tomadas son las equivocadas... las que no quieren arrepentirse, y lo hacen... y son ellas, también, las que empiezan a planear lo que va a suceder una vez llegue la calma de lo que se ha convertido en tormenta de sosiego y distancia, y se trata de mezclar entre metáforas pobres... Ideas, que no pueden ponerse en práctica, por problemas de logística... que no quieren tener ideas, y que idean la forma de idear una idea mejor que su hermana que no tiene, y a la que tantas veces le dio la vuelta... Esas... que buscan decir tantas cosas, y se imaginan haciéndolo, al final, derivan en otras "tonterias", de tontos... y acaban no diciendo nada, sino para si.