Álgebra

... En un papel rojo, intenta escribir a pulso, sin apoyo rígido, con pluma naranja que lanza tinta negra a chorros... lo que contaba el de la Historia: Arcoiris. El azúcar, en bolas... sin forma de estrella... iba posandose sobre el blog, formando al apoyarse, un pequeño charco, que reblandecía e impedía dibujar encima...Sin que los dedos obedecieran una orden del cerebro helado, imaginaba, como en uno de los cuentos que el horizonte inspiraba, y que solían encadenarse hasta formar más de un millar, de sueños, uno de esos en que tratando de huir de los miedos, abre la boca para gritar ayuda, y no logra emitir sonido...Intenta inspirarse, con envidia, en los sueños de los demás, en los de esas desconocidas que olieron los perfumes de las velas que enciende como le enseñaron, por tradición, pidiendo algo que no es fortuna... Son las ideas las que temen salir, por no encontrar calor afuera del órgano que las crea y las hace sonar... Son las ideas, las que por miedo a repetirse, o a que las conozcan e interpreten, prefieren disfrazarse de febreros y parecer sones... Son las ideas, las que no se atreven a preguntar si se ha pensado o no sobre lo que se es, lo que se quiere ser y el juego que se trata de dominar... Son las ideas, las que se atemorizan a si mismas, por miedo a darse cuenta de que las decisiones tomadas son las equivocadas... las que no quieren arrepentirse, y lo hacen... y son ellas, también, las que empiezan a planear lo que va a suceder una vez llegue la calma de lo que se ha convertido en tormenta de sosiego y distancia, y se trata de mezclar entre metáforas pobres... Ideas, que no pueden ponerse en práctica, por problemas de logística... que no quieren tener ideas, y que idean la forma de idear una idea mejor que su hermana que no tiene, y a la que tantas veces le dio la vuelta... Esas... que buscan decir tantas cosas, y se imaginan haciéndolo, al final, derivan en otras "tonterias", de tontos... y acaban no diciendo nada, sino para si.